SERRALLO ALBERQUEÑO

Tengo un harén en La Alberca que para sí lo quisiera el pachá Selim. 

 Comparto mi dormitorio con más de una docena de bellas mujeres. Duermo justo debajo de la Venus de Urbino, flanqueada por Giovanna Tornabuoni y por la Dama con Unicornio.

  Algo más alejada y un poco ausente, una joven del Quattrocento que conocí en Lisboa. Es una joven  -amiga de Ghirlandaio- de una serena belleza que propicia el sueño y me hace soñar con los angelitos.

A los pies de mi cama, Tosca, Lucía, Violeta, Carmen, Susana, Norma, Gilda, Turandot, Manon, Batterflay… me despiertan por las mañanas al son de sus arias. Ya les digo, todo un serrallo.

Hablando de serrallos y de Selim, les recuerdo que Mozart escribió una ópera bellísima que llamó “El rapto en el serrallo” y que les animo a oír. Para que vean que no soy tan presumido como dicen algunos envidiosos, les confesaré que solo tengo una versión de este singspiel: la dirigida por karl Böhm en 1974 para DG. No es la que recomiendan los críticos pero a mí me gusta.

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AMIGOS QUE DAN SED

 -¿Qué es lo que más te gusta en esta vida? 
 - Comer.
 -¿Y después?
 - ¿Después?...¡Cenar!

Mi peso actual ya no lo calculo en kilos sino en toneladas. He alcanzado la bonita cifra de 0,104 toneladas métricas. Teniendo en cuenta que mido 1´73 de estatura ya se pueden imaginar el Índice de Masa Corporal que poseo. Así no puedo seguir.

La culpa no es mía, lo juro. La culpa la tienen mis amigos. No sé cómo me las arreglo pero, salvo algún que otro espécimen raro, las gentes con la que alterno son de esos amigos que dan sed. Les contaré nuestras fechorías de los últimos cuatro días: el miércoles día uno, fiesta del trabajo -de inmediata desaparición-, catorce valientes comimos en mi casa de La Alberca. Bueno, comimos, merendamos y cenamos. Al día siguiente, siete desaprensivos nos desplazamos a Cabo Palos, al Mosqui, más madera. Ayer, once piratas nos pusimos rumbo a las playas de Águilas y volvimos a pecar contra ese pecado capital que proporciona tanto placer.

Estoy a punto de tirar la toalla y resignarme a ser un gordo de por vida. He estudiado a fondo mi caso y he llegado a la conclusión de que no es la comida lo que realmente me atrae -y menos la bebida-, lo que me gusta es la charleta, el buen rato que pasamos los amigos en la barra de un bar o alrededor de una mesa. De ahí que me resulte tan difícil privarme. Los primeros gramos que se pierden cuando te pones a régimen son gramos de buen humor y yo gozo de un humor excelente.


Estoy perdido.

SUNRISE

                                                          A Javi Guerrero                                                               
Hace unos años descubrí esa joya del cine que es SUNRISE (Amanecer), un poema sin palabras que nos regaló Murnau. Recuerdo que la recomendé de la única forma que sé hacerlo: ¡A qué esperan a verla, vamos, vamos! Aprovecho para volverla a recomendar: Amanecer es la Capilla Sixtina del septimo arte.

A continuación, colgué en el blog un poster de esta película con el cartelito de las películas del oeste: “WANTED”. Me consta que amigos como Carlos Tusitalas, Antonio Campillo y otros muchos se pusieron manos a la obra y, como aquellos cazarrecompensas, persiguieron el poster por medio mundo. El rufián conseguía escabullirse una y otra vez y no hubo forma de atraparlo.

Cuando ya lo daba por imposible, recibí un correo de nuestro amigo Javi Guerrero. Me mandaba un archivo con el poster de Sonrise con una estupenda resolución. Tengo que remontarme a cuando de crío estrenaba zapatos para recordar una alegría parecida. Lo llevé a revelar y a enmarcar y ya está colgado en mi cine casero, junto a Mon Oncle; Johnny Guitar; Con faldas y a lo loco y otros por el estilo.

Gracias Javi, te debo una... mejor dicho, te debo otra: John Fante.

 

SIN COMENTARIOS

Mi primera entrada la escribí hace ya unos años y la titulé "SERIEDAD". El primer comentario que tuve lo escribió Blanco. Con su fino humor venía a decirme que yo había abierto un blog y que no se lo había comunicado. En pago por mi descortesía, decía, no se haría nunca seguidor mío, al tiempo que se daba de alta como uno de mis más fieles y queridos seguidores.

Acabo de leer su intervención en mi entrada anterior, y puesto que he decidido eliminar los comentarios en mis escritos, me ha parecido oportuno que también sea él, Blanco, el que cierre este ciclo. En su primera intervención se despedía con "Un saludo". En esta última con "Un abrazo grande".

No seré tan infeliz como para decir que de este agua no beberé. Sé que dentro de algún tiempo volveré a activar esa tecla y preguntaré: ¿Hay alguien ahí?

DO UT DES

                                                           A Cabopá, fiel visitadora de este club

Llevo una larga temporada sin visitar apenas ningún blog. Tengo mis motivos, aunque no viene al caso contarlos. José Lorente; Madison; Blanco; Javi Guerrero; Mamen; Daniel Domínguez; Antonio Campillo; Mariano Sanz; Isabel Martínez; Lunska; Ramon East River; Aro; MªJesúsparadela; Clares; Jesús de los bosques; Cabopá; Is@Hz; Carlos el Tusitalas; Anabel; Antonio Porras; Mercedes Pinto; Ángel Paniagua; Rosa Cáceres; Tanci; Rosario; Virgi; Mobesse; Recuerdos perdidos; Tordon; Sebastián Damunt; Pepe Pereza... tantos y tantos amigos con los que estoy en pecado, yo que he sido de misa diaria.

Esta larga ausencia me ha permitido comprobar una de mis teorías blogueras: El principio sagrado que rige estos rincones virtuales no es otro que el  Do ut des. En este virtual mundo, como en la selva, tenemos nuestras leyes: tú me visitas, tú me comentas; yo te visito, yo te comento. No está bien ni mal, es lo que es.

Cuando era un gran visitador los comentarios a mis entradas se contaban por muchas decenas: 80, 90, 100, 110... ¡Hasta 142! con aquella entrada titulada "Envidia". Desde que no viajo se pueden contar con los dedos de la mano los amigos que pasan y dejan recado. Pasar, siguen pasando más o menos los mismos - el cuenta copas así lo dice- incluso más,  pero no dicen ni mu.

Nadie lea esto como un reproche a nada ni a nadie, faltaría más. Entre otras cosas porque yo he hecho lo mismo con otros. Dejé de visitar a Carla, Dillinger, El Pobrecito Hablador y algún otro, sencillamente, porque dejaron de visitar el Thornton Club: Do ut des.

Puede que alguno de vosotros trate de achacarlo a un posible retroceso de mi calidad literaria. Me apresuro a desmentirlo. Soy, de todos nosotros, el "escritor" de mayor regularidad: siempre mal.




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HORTENSIAS

Al igual que hay una música que oír en fechas determinadas, (recuerden: Parsifal para Viernes Santo;  la Tetralogía en agosto;  Don Giovanni para noviembre...) las plantas también tienen su calendario, los días donde lucen como no lo vuelven a hacer el resto del año.

Aquí en mi tierra, aparte de los clásicos almendros, cerezos, rosales y naranjos, existen otras plantas más discretas que también hay que mirar. A finales de enero los ejemplares de mimosas -que no acacias- nos regalan sus racimos de flores amarillas con su aroma característico. Le siguen las silenes, esas florecillas color fucsia que inundan los bancales. Después las glicinias con sus flores color lila. A continuación los cercis, los árboles del amor, con sus flores de color rosa, esos que rodean el colegio de Jesús y María.

Estos días toca mirar arrobados a las hortensias. Allá por el norte las hortensias medran con facilidad pero por mi tierra es un milagro cultivarlas. No les gusta el sol ni el calor. Tienes que plantarlas dando a norte, regarlas a diario y mojarles las hojas con agua para engañarlas y crean que es el rocío de Santander. En mi jardín tengo nueve ejemplares que cuido con un mimo propio de un abuelo. Aquí os las presento para compartir el gustazo de mirarlas...y a la espera de las buganvilias.





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¿QUIÉN DIJO MIEDO?

Después de 38 años he vuelto a subir a un avión, exactamente a cuatro aviones. Valencia-Zurich; Zurich-Budapest; Budapest-Zurich; Zurich-Valencia. Un héroe.

Hace un año que por mi miedo a volar me quedé en tierra y me perdí un maravilloso viaje -ya pagado- a Praga. Lo mío con los aviones viene de lejos. He tenido tiempo para estudiar mi caso, 38 años, y estoy convencido que mi canguelo no es fruto de la claustrofobia, ni la acrofobia, ni ninguna otra fobia que yo haya estudiado. Mi miedo al transporte vía celeste lo relaciono con la sensación de impotencia que tendría ante una posible contrariedad más o menos seria. Mi vida en manos de un piloto que vaya usted a saber si no tiene en ese momento más miedo que yo y esperar a que acierte con el diagnóstico y el tratamiento. Con los barcos me ocurre algo parecido y por eso jamás he hecho un crucero ni lo haré.

El coche es otra cosa, lo manejo yo. Cierto que dependemos también de la pericia y la prudencia de otros conductores pero en cualquier caso ahí estoy yo para reducir, acelerar, derrapar ...
Con los trenes otro tanto, en caso de accidente tal vez pueda salir reptando por una ventanilla o incluso tirarme en marcha como en las películas del oeste. 

El caso es que  he comprendido que tenia que superar ese miedo a los pájaros de hierro una vez que ya somos dos los jubilados. El miedo sigue ahí y no me lo voy a quitar de encima cuando tenga una gira por países lejanos. Estudiaré aeronáutica y en caso de descenso acelerado iré junto al piloto y le daré las instrucciones precisas.





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PRIMAVERA EN EL THORNTON CLUB

Ya saben que en determinadas fechas es costumbre oír determinadas composiciones musicales. La Tetralogía en agosto; Don Giovanni en noviembre; por Navidad oiremos El Mesías, el Oratorio de Navidad y Hansel y Gretel ...

Ahora toca escuchar las Pasiones de Bach y Parsifal. Este año le toca el turno a La Pasión según San Mateo de Klemperer; La Pasión según San Juan de Jochum y el Parsifal de Solti.
Una tarde de Viernes Santo apareció en mi casa de La Alberca una señora -que resultó ser alemana- en busca de unos vecinos. En cuanto se abrió la puerta y oyó lo que salía por los altavoces, la dama quedó paralizada y solo acertó a exclamar: ¡Parsifal! Quién le iba a decir a aquella teutona que iba a cumplir el rito de escuchar ese día el Festival Escénico Sacro... ¡en La Alberca!

En las fiestas de primavera rescato de sus lejas a Elgar. Me trae unos recuerdos muy gratos. Paseando con mi amigo Eduardo Melendreras por la Plaza de la Cruz y la Plaza de Belluga, oliendo a azahar y escuchando a las orquestas de jóvenes desparramadas por el centro de la ciudad: Nimrod; Sospiri; el larghetto de la Serenata en mi menor; el adagio-moderato del Concierto para chelo; el andante de la Sinfonía nº 1; Angel’s Farewell de El Sueño de Gerontius...

La perla que les traigo hoy es una pieza que compuso Elgar para pequeña orquesta, Chanson de matin Op.15 Nº.2. Sir Adrian Boult. EMI 1968. Esta canción de la mañana la he acompañado con imágenes del jardín del Thornton Club en primavera. Espero que les guste.

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SAN JOSÉ COS (R)

Allí estaba mi hogar, tal como fuera

cuando yo lo habité, y en él estaban

todos los seres que en la luz hermosa

de esta morada alguna vez vivieron.

ELOY SÁNCHEZ ROSILLO

  

La festividad de San José me trae recuerdos de mi infancia que siguen vivos, claros, intactos, indestructibles. El 19 de marzo era el santo de mi padre y el día más señalado del año para nuestra familia.

Mis padres en un alarde de imaginación le pusieron a dos de sus hijos los nombres de José y  Mª José, así que la celebración era triple. Completaron la faena bautizando a otros dos hijos con el nombre de mi madre: Juana y Juan.

Empezábamos ese día acudiendo los once hermanos con nuestros padres a oír misa en la iglesia de  San Antolín y de allí a La Aduana a tomar chocolate con churros. Colocábamos cuatro o cinco mesas en fila y nos dábamos un festín que ni el de Babette.

Nos llovían los regalos: gallinas -vivas por supuesto- que más tarde la asistenta sacrificaba colocándoles sobre el cuello el palo de una escoba que sujetaba con sus pies y estirando de las patas hacia arriba les alargaba el pescuezo unos centímetros. Tocinos de cielo, tartas de merengue -tortadas decimos por aquí- y brazos de gitano. 

El timbre de la puerta no cesaba de sonar anunciando felicitaciones por escrito, incluida la del alcalde de la ciudad.  Estas tarjetas del alcalde las llegamos a utilizar los hermanos en más de una ocasión para escribir en ellas unas letras -supuestamente del edil-  autorizándonos a jugar al baloncesto en la pista municipal.

Ese día la mesa lucía resplandeciente vestida con la mantelería y la vajilla de lujo. La comida iba precedida de “los entremeses”, lo que le confería el grado de comida extraordinaria. Mis padres presidiendo la mesa, tan elegantes ellos, y rodeados de sus once hijos. Mis  yayos nos honraban con su asistencia y nuestro abuelo nos ofrecía un discurso, “improvisado”, glosando las generosas viandas y el buen ambiente familiar.

Pasan los años y el día de San José sigo regresando a aquella casa en la que transcurrió mi infancia y sueño... Nuevamente, / eran mis padres jóvenes. Jugaban / conmigo mis hermanos… 

LOEWE

Ajeno a modas, etiquetas y corrientes literarias. Piqueras es uno de los poetas más interesantes del panorama poético español

JESÚS BREGANTE

Si a alguien envidio en esta vida es a los poetas. El otro día me fui de vinos con mi amigo Mariano Feced y con mi amigo el poeta Ángel Paniagua. Le propuse a Ángel cambiarle toda mi destreza deportiva por uno de sus versos. No hubo trato. Le hablé de mi famoso revés tenístico, de mi prodigiosa muñeca para meter el balón dentro de una canasta desde 7 metros, de mi elegante swing golfístico. No hubo trato. El muy puñetero sabe de su don y de la envidia que despierta.

De poetas va esta entrada. Se han reunido en el Instituto Cervantes lo más granado de nuestros poetas: Brines, José María Álvarez, Luis A. de Villena, Cristina Peri Rossi...para entregar el premio Loewe de poesía al poeta valenciano Juan Vicente Piqueras, por su libro Atenas. La Fundación Loewe, mecenas de músicos y poetas, le ha largado 20.000 € a este profesor de literatura. No le vendrán nada mal.

Vergüenza me da reconocer que no había leído ni un solo verso de este poeta. Ha necesitado el trovador hacerse con un prestigioso premio para que yo lea versos tan bellos como estos:

Llevo siempre esta espada de juguete,
porque nunca se sabe,
y una pistola de agua, por si acaso.

Voy siempre preparado
no vaya a ser que, así, en cualquier momento,
siempre el menos pensado,
me asalte la niñez y me desarme,
me pida explicaciones, me someta
a su feroz nostalgia, a sus caprichos,
que no sería la primera vez.

ANTEPRIMAVERA

Decía J.R.J. que la primavera tenía dos momentos: el brote primero violeta y luego el brote verde. La anteprimavera es ese brote violeta primero y aquí, en nuestra tierra, la anteprimavera es generosa y madrugadora. Yo la detecto en cuanto florece la silene en los bancales de la huerta y en mi jardín de La Alberca.

En cuanto esa florecilla color fucsia me alegra la vista ya sé que mis plantas de hoja caduca comienzan a medrar. La olma, los chopos, los granados y la parra virgen se dejan ver de nuevo. Pronto lo hará la glicinia con sus flores color violeta y de postre las buganvillias asomarán sus brácteas lilas, rojas, amarillas y ocres.

Las silenes, además de hacer de heraldo de la primavera, me recuerdan dónde reparé por primera vez en el vocablo anteprimavera. Fue en el libro de Pedro García Montalvo Los amores y las vidas. Miren cómo escribe el jodio:

Decía Stravinsky que la eclosión de la primavera rusa es violenta. Nada más alejado de este concepto, con sus imágenes de brusco y floral desgarrón de húmedos bosques y estepas, que la lentísima aparición de la estación vernal en nuestra tierra. En la umbría mediterránea la sensación de su retorno se inicia apenas la hemos perdido, y la anteprimavera -por emplear un vocablo clásico de la poesía española- se convierte en la estación más larga y seductora del año. PEDRO GARCÍA MONTALVO. Prefacio de Los amores y las vidas.

No añadiré ni una coma. Si acaso, les animo a leer la obra de Pedro García Montalvo -El relámpago inmóvil; Retrato de dos hermanas; Una historia madrileña...- me lo agradecerán. 

COSÌ FAN TUTTE

Una mujer fiel es como el fénix de Arabia; todo el mundo habla de él y nadie lo ha visto.

DEL LIBRETO DE "COSÌ..."

En el Teatro Real de Madrid se acaba de estrenar una producción de esta ópera bajo la dirección escénica del director de cine Michael Haneke. Ya veremos qué tal se digiere este montaje. Seguro que habrá opiniones para todos los gustos.

Esta ópera la compuso Mozart, al parecer, en un ataque de cuernos al estar Constanza en un balneario sola y tonteando con algún desocupado. 

La trama es bien conocida. Dos jóvenes oficiales alardean de la fidelidad de sus novias (Dorabella es la prometida de Ferrando, y Fiordiligi de Guglielmo) y se consideran insultados porque su viejo amigo, el filósofo Alfonso, sostiene que todas las mujeres sin excepción son veleidosas y que lo puede demostrar. Los jóvenes aceptan el reto que les plantea don Alfonso convencidos de que ganarán la apuesta.

Los dos oficiales fingen que han recibido una orden de traslado y se despiden de sus prometidas. A continuación se disfrazan de nobles albaneses que han venido a pretender a las jóvenes hermanas y así empieza el enredo.

En el primer acto, Ferrando canta su eterno amor por Dorabella: “Un’aura amorosa”, y es el aria que les traigo aquí como reclamo para que escuchen la ópera completa. Con permiso de Leopold Simoneau, he elegido a Alfredo Kraus para deleitarnos con esta perla. Si se animan a darse un banquete, les sugiero que se hagan con la versión de Karl Böhm de 1962 para EMI. Además de disfrutar con la voz y la elegancia de Alfredo Kraus, disfrutarán de una pareja de hermanas de la talla de Elisabeth Schwarzkopf  y Christa Ludwig.

Que aproveche.